ele e ela

ela caminhava ao lado dele. nem um, nem outro dava provas explícitas, como olhares e mãos que se tocam. eles não se olhavam e não se aproximavam. era claro que ela pertencia a ele.
ela tem os pézinhos tensos, enfiados em melissas falsas e usa meia calça cor da pele. é crente, tem a saia abaixo dos joelhos e o cabelo preso sem vaidade. ela é dele, apesar de não ter olhado nos olhos dele nenhuma vez. ela pressente o que ele vai desejar e realiza. um observador atento vai perceber que a qualquer respiro dele ela fica atenta. ele deseja coisas que os distraídos não notam, de tão pequenas. mas ela baixa mais e mais os olhos e todos os seus outros sentidos estão plugados nele. a cada respiro ela se apronta para agir. o que ela finge não perceber, com muita dedicação, é que ele não sabe exatamente o que faz. pra ela é indiferente, ela deve segui-lo mesmo quando ele não sabe pra onde vão. de alguma forma, isso a tranquiliza.
ele, por outro lado, deve saber sempre pra onde vai. sabe que ela o segue e não tem direito de perder-se. não quer errar, não quer errar. mas ele não sabe onde estar, onde ficar nesse mundo maluco. quando sai pra rua é um sofrimento abafado, maior porque sempre abafado. mas só vê quem observa tudo isso de bem perto. ele tem a impressão que todos os olhos estão sobre ele, por isso não olha. não vê ninguém e, ainda que não olhe pra ela, só vê a mulher ao seu lado. ele a olha com todos os seu sentidos, sabe reconhecer sua dedicação completa. sabe exatamente em qual nível estão, minuto-a-minuto. ele sabe que nada vai mudar entre eles entre a casa e qualquer destino. e isso é bom.
eles estão juntos e se pertencem, mesmo que nunca se olhem. juntos enfrentam as portas automáticas e escadas que rolam. enfrentam os olhares indiferentes dos que nunca reparam neles.