olhos azuis

Ela me olhava com o olho de vidro azul, o olho verdadeiro também era azul, mas piscava. O olho não devia ser de vidro, mas eu não tive coragem de perguntar do que era feito seu olho. O olho não piscava, via tudo. Via nada.
Quando eu era criança pensava que as pessoas feias deviam ser infelizes, mas nunca pensei como se sentiam as pessoas com olho de vidro. Como ela se sentia vendo com seu olho verdadeiro que todos viam seu olho de vidro? Ela era feliz? Não parecia, talvez nem fosse pelo olho. Mas também não tive coragem de olhar pra ela com meus dois olhos castanhos e perguntar se ela era infeliz. Certamente ela ia pensar que perguntava por causa do olho de vidro cego.
Ela me olhava sempre, talvez esperando que eu reagisse, perguntasse, desviasse. Mas eu olhava com meus olhos castanhos tristes e sentia vergonha de ter tanta maquiagem. Dava um sorriso mecânico que sempre dou a quem me olha, ela não sorria. Não respondia olhares com sorrisos. E eu sentia mais vergonha ainda pela minha hipocrisia.
Se o olho verdadeiro por acaso desviasse o olhar, o olho de vidro azul estava ali, me encarando. E eu me lembrava de como sempre quis ter olhos azuis.